Aves

Y ya ves,

no soy materia de tus sueños,

ni residuo de lluvia

atrapado en la solapa de tu saco.

Soy el páramo que celebra su sepelio

a la hora exacta

con túnica y sombrero rojo.

Cae una gota de sudor sobre mi hombro,

resbala por mi pecho,

se desvanece entre mis senos.

Duermo.

Vuelve la madrugada,

el horizonte alisa el pelo de la luna,

estrellas verdes

se diluyen en una caja dorada,

extraños transeúntes

detienen su paso frente a mí.

Aves blancas llegaron a mi casillero,

no las puedo ver,

me reventaron los ojos,

ayer fui canario.