Porque van diez años. . .

Porque van diez años

que dejé mi tierra,

ya nadie me quiere

conocer siquiera. . .

Es cierto, he cambiado:

mi madre está muerta,

la casa vendida, y el molle –coplero

de notas de pájaro- convertido en leña. . .

Porque van diez años

que dejé mi tierra,

las gentes me miran

con ojos de ausencia.

Ayer una moza del campo

-ánfora de greda

colmada de soles y lluvias:

¡olor de la tierra!,

amancaya rosa, que invertida es un

lírica pollera-,

no quiso conmigo

bailar a la rueda,

porque van diez años

que dejé mi tierra.

¡Pensar que yo pude colgarle zarcillos

de dulces tonadas Cella;

enflorar con rosas y risas

la flor de su oreja;

trenzarme en sus largos cabellos

color de tormenta,

y aventar el trigo de sus sensaciones

en doradas eras!. . .

Pero aquella moza,

fragante y huidiza como agua de acequia,

se me fue con otro, con otro. . .

-¡malhaya mi sed de querencia!-,

porque van diez años

que dejé mi tierra.

OCTAVIO CAMPERO ECHAZU