Sin registro de propiedad

Qué puedo ofrecerte que no sea mi poesía

Una dura palabra arrancada de lo recién parido

Que no sea mi decir valedero y preciso, a veces

Otras, mi silencio temeroso

Que no sean mis deseos

Mis pasados deseos compartidos

Que no sea mi compañía, a veces iluminada

Otras veces herrumbrosa hasta la perplejidad

Que no sea una persona como tantas

Dentro de tantos individuos sin nombres, ni rostros

Que no sea un pedazo de todos aquellos que pasaron

Y un todo, ridículamente complejo, de los que recordamos

Que no sea el que te desnuda en las tinieblas de un viejo granero

En un confuso, enorme y ajeno país

Que no sea acariciar tus memorias de otras manos

Sobre las cicatrices de un pasado que no ha llegado todavía

Que no sean mis recuerdos lejanos y salobres

De un mar de provincia estival

En un enero sureño nunca jamás recuperado

Que no sea lo más seguro de mí

O algo anhelantemente seductor

Que descubriste en el escaparate

De un mercado desordenado y polvoriento

De ahí en más

Todo lo que pidas será un discurso inútil

Canadá.

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