La jornada

Larga y aparentemente inútil es la jornada de los pájaros

breve y contundente la del que camina al borde del abismo

al final sólo quedan los cerros y las llanuras infinitas

la noche que se repetirá con sus inauditas floraciones

las trenzas de las muchachas en las siestas del verano

el mundo redondo y la tierra alumbrada por astros remotos

y el hotel de un ciudad lejana que alguna vez te albergó

sin medir las consecuencias de tu mirada de animal ciego.

Eso queda al final y la voz que no es la misma de antaño

y la historia como un árbol que crece bajo otras lluvias

y los caminos de bordes colorados para detener la locura

todo junto no alcanza para silbar y caminar por las calles

todo lo reunido cabe en la tos y en la campera aún mojada

todo en los tendones en la cabeza en los cabellos crecidos

en la guitarra que se desmorona entre molles y sauces

en la embriagadora brisa que sopla libre y fraternal

incluida la mano franca de tantas ausencias redimidas.

pero el que te soñó galopando como potro indómito

conserva la joya resplandeciente de las premoniciones

la mujer encarnada una y otra vez en el alba indecisa

la palabra que se parapetó en el silencio para hacer fuego

una y otra vez sobre las causas efímeras una y otra vez

hasta despertarte arrimado a la luz volando como un pájaro.

El árbol de la tribu